​“老婆，为了艺术，为了这幅画。”林卑并没有站起来，反而仰起头，用一种近乎哀求的眼神看着沈曼，“江先生是天才，我们应该包容天才的一些怪癖。你也希望他能画出一幅传世之作，把你最美的一面留下来，对不对？”

​沈曼看着林卑那双眼睛。

那里面没有男人的骨气，只有一种浑浊的、湿漉漉的欲望。

她突然读懂了那种眼神——那是他在床上求欢被拒时常有的眼神，也是他在偷看别的男人盯着自己时会流露出的眼神。

​他在兴奋。

​他在因为在情敌面前下跪、因为被羞辱而感到兴奋。

​沈曼感到一阵恶心，胃里翻江倒海。

她想转身就走，想把这两个疯子赶出去。

但就在这时，江风突然伸出手，一把抓住了林卑捧着烟灰缸的手腕。

​江风的手很大，手指粗糙，指甲缝里残留着洗不掉的颜料。

他的手和林卑那保养得当的手形成了鲜明的对比，就像是粗粝的砂纸包裹着温润的玉石。

​“林总的手真软啊，像个娘们儿。”江风嘲弄地笑着，手指用力，捏得林卑手腕发白，“不过，既然你这么想当这个‘烟灰缸架子’，那就端稳了。要是洒出来一点，我可是会惩罚你的。”

​“是……是，我一定端稳。”林卑的声音因为疼痛而微颤，但他的身体却并没有躲避，反而为了配合江风的姿势，跪得更低了，膝盖在坚硬的地板上发出了轻微的摩擦声。

​沈曼看着这两个男人。

一个高高在上，充满了雄性的侵略与野蛮；一个卑躬屈膝，散发着雌伏的软弱与奴性。

这种强烈的视觉反差，像是一记重锤，狠狠地敲击着她的神经。

​她原本想走的脚步，竟然鬼使神差地停住了。

​一种从未有过的、扭曲的好奇心在她心底滋生。她想看看，这个平日里对自己百依百顺的丈夫，到底能下贱到什么地步？

​“好了，别演戏了。”江风松开手，将烟头狠狠摁灭在水晶烟灰缸里，发出“滋”的一声轻响。

他站起身，走向画架，目光重新变得锐利起来，“沈曼，过来。既然收了钱，我就得干活。第一节课，我们先从局部开始。”

​“局部？”沈曼警惕地退后半步，“什么意思？”

​“我要先熟悉你的身体结构。”江风拿起一支炭笔，在手里转了转，“你的骨骼、肌肉走向，还有皮肤的质感。太久没碰你了，我得重新找找感觉。”

​这句“太久没碰你”，带着极其暧昧的暗示，让沈曼的脸瞬间涨红。

​“你说话放尊重点！”

​“尊重？在艺术面前，没有所谓的尊重，只有真实。”江风指了指画架前的一张高脚凳，“坐上去。把鞋脱了。”

​“为什么？”

​“因为我想先画你的脚。”江风的目光直直地落在沈曼的脚上，眼神中透着一股饿狼般的贪婪，“沈大校花当年可是有一双全校闻名的美足，不知道这么多年养尊处优，是不是变得更嫩了。”

​沈曼下意识地缩了缩脚。

她的脚确实很美，这是她最引以为傲的部位之一。

平日里，除了林卑，没有任何男人能如此近距离地观察，更别提是用这种仿佛要将她剥皮拆骨般的眼神。

​“不行。这太……太奇怪了。”沈曼拒绝道。

​“老婆，只是画个脚而已，这有什么？”林卑不知何时已经从地上爬了起来，凑到沈曼身边，轻声劝说道，“达芬奇画过手，罗丹雕过脚，这是艺术的一部分。而且……你的脚那么美，不画下来太可惜了。”

​林卑的声音里带着一丝不易察觉的颤抖。

他站在沈曼身后，目光越过妻子的肩膀，投向江风，眼中竟然是一种鼓励和期待。

他想看。

他想看那个充满野性的男人，是如何摆布自己妻子那双神圣不可侵犯的玉足的。

​沈曼转头看着丈夫。她从林卑的眼中看到了一种病态的狂热。

​*你就这么想看？*沈曼心中冷笑。既然你这么大度，那我还在坚持什么？

​一种报复性的心理突然占据了上风。她想看看，当另一个男人触碰她的禁区时，这个窝囊废丈夫到底能不能忍得住。

​沈曼深吸一口气，走到高脚凳前，坐下。