云承砚是被疼醒的。
确切地说，是被死惊醒的。
喉咙里还残留着参汤的甜腥味，心口一阵一阵地发凉，像有人把他的心脏掏出去，又原样塞了回来，却忘了拧紧螺丝。
他记得自己咽了气。
那天是云城的初雪前夜。
他在书房看一份地产报告，看得头昏脑涨——他这人，前世今生都算不上爱读书的料，说是看报告，其实是在躲一场晚宴。
端着参汤进来的是贴身伺候的老张，他顺手就喝了。
参汤是母亲那边小厨房的老例，每晚一碗，喝了十几年，他闭着眼都能尝出火候。
那碗汤，甜得有点不一样。
他当时没在意，还跟老张笑骂了一句：张叔，这汤谁熬的？甜得跟蜜似的。
老张笑了笑，没说话。
后来他才知道，那不是笑，是脸皮僵住了。
疼。
从心口炸开的那种疼，把他整个人钉在椅子里，手里的报告洒了一地。
他想喊人，嗓子里却只发出嗬嗬的气音。
书房的门被推开，进来的不是老张，是两个穿黑西装的男人——逆着走廊的光，看不清脸，只看见其中一个人的手腕上，闪着一道银光，像是什么限量款的陀飞轮。
送四少爷上路。有个人说，声音不男不女，听不出年纪，老爷子那边，就说是夜里心脏骤停。
云承砚那时候已经动不了了，意识却清晰得可怕。
他听见门外传来沈知夏的声音，又急又尖：少爷？
少爷你怎么了？！
然后是一阵推搡，有人闷哼了一声，接着她的声音就远了——被拖走的，一路拖出了走廊，她还在喊：
少爷——！
那成了他前世听到的最后一句话。
……
再往后，就没有往后了。
他睁开眼，看见头顶的水晶吊灯。
熟悉得刺眼。
那是他卧房里的灯，前世他死的那天晚上没来得及再看一眼的灯。
床头柜上手机屏幕亮着，是闹钟没响的早晨七点零三分。
他伸手把手机够过来，指纹解锁，屏幕上的日期清清楚楚——
十一月十四日。
明年今日，是他的忌日。
云承砚把手机放回床头柜，慢慢坐起来，又慢慢伸出手，在自己胳膊上拧了一把。
疼。
不是梦。
他深吸一口气，鼻腔里涌进来的是老宅偏院那种熟悉的、混着草木灰和冬青树的气息，还有一点若有若无的皂角香。
他低头看了看自己的身体——二十三岁的身体，比死前那具瘦了半圈，却更结实，睡衣领口敞开，锁骨分明，往下，晨起的反应硬邦邦地顶着睡裤，尺寸依然惊人。
云承砚盯着那处看了三秒钟，然后没忍住，笑出了声。
还好，家伙事还在。
他认认真真地把自己从头到脚检查了一遍：头发还在，脸还是那张让云城贵妇们脸红心跳的脸，胸口的肌肉没少一块，腿上没疤，脖子上没有勒痕。
